Он никогда не боялся темноты или смерти. Или… Нет. Боялся, но не так, как другие. В плане смерти, конечно, не темноты. Мёртвые окружали его всю жизнь. Он игрался с костями и трупами, будучи ребёнком, с чего бы ему бояться смерти? Он прекрасно знает, что его ждёт после. Тишина и покой. Что до темноты, то именно в ночное время суток он мог быть собой, мог быть магом смерти, не бояться призрения и косых взглядов. Так и почему ему пытаться сбежать отсюда?
Тьма – не есть зло.
Тьма – прекрасна.
«Холодно…»
А вот холод, такой, до костей, до дрожи в каждой клеточке тела, Тей не любил. Как и не любил ощущение одиночества. Он умел жить с ним, но не любил. Оно раздражало, бесило, вызывало приступы отчаянья. И так же сильно ненавидел боль. Боль – отвратительна. Смерть не страшна, но боль…
Увольте.
Вероятно, больше всего ужаса вызывала пустота в голове. Когда ты не можешь вспомнить ни кто ты, ни где ты был, ни почему ты здесь.
Ты.
Ты.
Ты…
«Кто я?!»
Эссенций пробуждается. Открывает глаза, смотрит. Вдыхает трупный воздух. Не понимает. Шерсть на загривке встаёт дыбом, но тело всё равно не подрывается быстро. Будто то, что тут горы мёртвых – это нормально. Естественно для него. Он медленно садиться, разглядывая помещение.
Обидно. Хочется вернуться обратно в сон, там было тепло. И был голос. Тей уверен, что голос принадлежит кому-то родному, кому-то, кого он хорошо знал и любил.
Его янтарные глаза медленно бродят по находящимся тут.
Есть живые. Их мало. Он видит, как они дышат. Имён не помнит. А может просто не знает.
Поднимает руку и чешет себя же за ухом. Всё такое алое.
А в голове пустота, только маячат слова "ритуал" и "убийства", но не ведут ровным счётом ни к чему, обрываясь словно на середине. Ведь очевидно, он жив.
Или всё-таки нет?..
Отводит руку. Взгляд пробегает по ней и замечает шрамы.
«Меня резали?..» - мысли текут вяло. Мозг отказывается воспринимать происходящее, видимо, не хватает кислорода, чтобы выдавать адекватную реакцию. Тейат встаёт, ощупывает себя, находит ещё шрамы, но уже на шее. Помимо них на ней же висит монетка. Очевидно, монета из золота. Символ кажется смутно знакомым, но даже нормального образа не мелькает на подкорке. Разглядывая безделушку с минуту, дух оставляет это занятие.
— Черепа, ха… Светильники. — шепчет под нос. Если слышишь себя, значит жив? Нет?..
Рисунок замечается не сразу. Всё такое тусклое, алое. Давит не только по глазам, но и рассудку тоже. Забавно, ведь мог бы и создать такой же, для себя, когда-то, в прошлом. Правда, мама бы убила. Ведь была же у него мама, верно?
Снова чешет за ухом. Это стресс. По нему не видно, но нервничает.
«Волчья ягода. Там, надо мной. Почему? Что это значит?..»
— Ничего не помню… — бубнит под нос. В голове не просто пустота, а чёртов вакуум. Настолько, что даже своё собственное имя вспоминается с трудом.
— Воздуха… — ступает медленно, аккуратно. Слишком много мёртвых вокруг, так неудобно.
Добирается до двери. Хотел было толкнуть её, но остановился. За ней слышится пение, от которого холодок по спине пробегает ещё более мощный, чем от трупов вокруг. Тей не может понять, что именно его пугает, но происходящее ощущается неправильным. Очень и очень неправильным.
Нехотя осматривается снова. Наконец, взгляд останавливаемся на чаше, что висит над дверью. А также подмечает щель в двери.
— И что ты такое? — щурится. Тоже – алая. Сама по себе или внутри кровь?
Не решаясь что-либо трогать, заглядывает в прорезь.
— Коридор. Такие же светильники. — дух сухо констатирует факт, щелкнув зубами.

Отредактировано Тейат (21.07.21 23:24:01)